RETAZOS DE UN VERANO (II)

Ha llegado agosto, el ecuador de mis vacaciones. A partir de ahora sólo queda ir contando los días de este interregno fugaz. No me importa, lo que verdaderamente molesta es el hecho de contar. Más he sentido a julio como mes veraniego. Por razones varias, no me moveré de Cádiz, aunque aprovecho el tiempo intensamente. El no ir al trabajo es ya bastante, y el curso que viene se presenta muy movido.
Atravieso el parque Genovés en mis caminatas vespertinas. Su ilusión de orden precario me conmueve, así como la luz majestuosa del atardecer sobre las copas de los árboles, que todo ennoblece. El mar ondulado parece seguir unas veces mis pasos, y otros días, se mueve calmoso en dirección contraria, en ondas que se antojan despreocupadas del horizonte huidizo.  Todo es tan hermoso... pero no puedo parar; si lo hago, ¿cómo retomar el camino?
Quisiera escribir, pero no me sale nada, y tampoco me importa demasiado. Todo llegará, o no. Queda el indefinible deseo de hacer algo que se me escapa. Quiero escribir sin importarme quiénes me lean, ni pensar en qué dirán.
"Lo bello queda oculto a los ojos de aquellos que no buscan la verdad", decía Tarkovski. Belleza y verdad, y la mirada como medida. Y la palabra detrás, como pobre instrumento.